Посвящается Марии Ерофеевой

Не жди его, прошу, он не придёт, не надо.
Ты надвое своё лишь сердце разобьёшь.
Я знаю как внутри не хочешь слышать правду,
И хочешь почему-то полюбить ты ложь.

Сотри из памяти историю любви,
Тот страстный поцелуй, объятия с теплом.
И голос тот родной, засевший так в груди, —
Всё то, что ты на миг вдруг посчитала сном.

Я так сильно боюсь, что красивой останешься памятью,
Без возможности просто однажды так крепко обнять.
И, прижавши к груди в своих мыслях тебя, моей радостью
Будет только неловкое чувство, что есть повод ждать.

Я берёг её слёзы, касаясь ладонью лица,
Берегла его сон ты, прижавшись так нежно к груди.
Я всегда шёл за ней, не боясь, что там ждёт впереди.
Ты всегда была с ним несмотря ни на что, до конца.

— Скажи, вспоминаешь меня? По секрету…
Ответь, меня будешь ты сильно любить?
— Люблю, вспоминаю, но дело не в этом,
А в том, что тебя не могу я забыть.

В ладони своей я держу небольшую ладошку.
А там за окном лёгкий ветер и звёздная ночь.
Я рад, что мне Бог подарил, да и не понарошку
С небесной улыбкой и светлыми глазками дочь.

В сближении друг с другом становились дальше,
Забавно не смешной такой вот каламбур.
Уж сколько начинали всё с нуля… «как раньше»,
Но что не чистый лист — то сплошь один сумбур.