О болезни.

Говорят о тяжёлой болезни своей люди мало,
Да и я вряд ли вспомню, когда про неё говорил.
Я счастливым казался всегда, хоть внутри всё сгорало,
Но последние несколько дней, если честно, не жил.
Метастазы резвились в крови словно малые дети,
Но, а я как неопытный папа спускал им всё с рук,
И смотрел как нутро втихаря отдаётся планете,
Где, увы ваш покорный слуга, и не враг и не друг.
Переменчивость взгляда, слегка натяжная ухмылка,
Много брошенных фраз, лишь бы только закрыть свой футляр.
Знаю это моя очень трудная в жизни ошибка,
Но так легче, поверьте, держать самый сильный удар.
Нет ни жалости хочется в миг, когда всё уже брошен
На борьбу безоружным сражаться ты с чем не привык.
Вроде ты по годам молодой, но для жизни ничтожен,
Как в одном из забытых домов одинокий старик.
Скорлупа помогает немного от боли отбиться,
Чтобы раньше по времени свой не разбить сильно лоб.
Но уже я сейчас понимаю, что нужно смириться
С тем, что где-то для тела мой начал готовиться гроб.