Скоропостижно списался.

Когда одна из муз моих ушла к другому,
Вторая вдруг решила, что ей лучше без меня,
А третью не ценив я сам отдал чужому.
В итоге кто со мной остался? Ну выходит я.
Хотя не только, ведь ещё листы остались,
И ручка стержнем чёрная, и в цвет такой же стол.
И кресло, на котором мысли зарождались.
На месте всё осталось это, но стихов всё ж ноль.
Не написал ни строчки даже с дня того я,
Да образов, метафор и литот… Нет, не поднял.
Как будто всё искал чего-то я большого,
А то, что было главным почему-то проморгал.
Остался так сидеть в том кресле неподвижно,
Иссохший стержень ручки всё пытаясь расписать,
Но понял, что списался я скоропостижно,
И мне уже осталось только смерть стихов признать.