Я помню, как ты беззащитный лежал на песке,
Не звал никого, будто вдоволь назвался людей.
Я видела слёзы застывшие, там, на щеке,
Которую ты подставлял, становившись взрослей.

Хоть вы верьте, а в прочем не верьте,
Хоть пляшите гурьбой на костях.
Не боюсь предстоящей я смерти,
Только жизнь доставляет мне страх.

Я так сильно боюсь, что красивой останешься памятью,
Без возможности просто однажды так крепко обнять.
И, прижавши к груди в своих мыслях тебя, моей радостью
Будет только неловкое чувство, что есть повод ждать.

Обезжизненный жизнью с пустыми глазами,
Ничего впереди, позади лишь руины…
Столько разных молитв, приглушенных слезами, —
Ниодной среди них, что считал бы своими.

Не страшно уходить, а страшно не вернуться….
В тот дом, где ждут тебя, где твой родной очаг.
Куда-то всё бежать, а после обернуться,
В мгновение понять, что делал всё не так.