Чашка кофе

— Ты веришь в судьбу?

— Нет.

— Почему?

— Судьбы больше нет.

— Ты вновь загоняешь себя в угол?

— Я там уже навечно.

— Но это глупо, вокруг столько любви, счастья. Слышишь?.. любви. Настоящей, искренней. О которой ты давно мечтал! Помнишь?

— Все, что я помню, – это дикую боль и горечь кофе… из белой чашки… такой неестественный… искусственный, как и моя прошлая жизнь.

— Очнись! Ведь это хандра. И она проходит.

— Проходят года, время… проходят люди мимо меня… не замечая… не видя… не чувствуя… проходят мимо… проходит дружба наконец… но… вкус… вкус кофе… он во мне, вместе с болью, и теми словами…

— Я не понимаю тебя. Кофе? О чем ты?

— О том, что ты уже как минуту общаешься с пустотой.

— Но…

— Меня нет.

— О чем ты? Как?

— Я мертв.

— Но я тебя вижу. Ты не можешь быть мертвым… ты здесь…

— Тебе хочется так думать. На самом деле ты сидишь на стуле и смотришь на мое фото. Что с любовью наклеено на стену. Ты единственный человек, который чувствовал… и тот, кто не может осознать, что больше не услышит мой голос…

— Но я слышу. Ты ведь говоришь со мной.

— …

— Говоришь… Скажи, скажи еще раз… ответь мне…

— …

— Скажи!

— …

— Это глупо. Глупо теперь молчать… глупо было покончить с жизнью. Так покончить жить. Ведь до этого мы непринужденно разговаривали, пили кофе, и ты улыбался. А на утро тебя нашли там же, но уже мертвым. Как? Зачем? Не уж то это судьба… ты же.. ты… Ты не веришь в судьбу…

— Нет.

— Почему?

— Судьбы больше нет…