
— Ты веришь в судьбу?
— Нет.
— Почему?
— Судьбы больше нет.
— Ты вновь загоняешь себя в угол?
— Я там уже навечно.
— Но это глупо, вокруг столько любви, счастья. Слышишь?.. любви. Настоящей, искренней. О которой ты давно мечтал! Помнишь?
— Все, что я помню, – это дикую боль и горечь кофе… из белой чашки… такой неестественный… искусственный, как и моя прошлая жизнь.
— Очнись! Ведь это хандра. И она проходит.
— Проходят года, время… проходят люди мимо меня… не замечая… не видя… не чувствуя… проходят мимо… проходит дружба наконец… но… вкус… вкус кофе… он во мне, вместе с болью, и теми словами…
— Я не понимаю тебя. Кофе? О чем ты?
— О том, что ты уже как минуту общаешься с пустотой.
— Но…
— Меня нет.
— О чем ты? Как?
— Я мертв.
— Но я тебя вижу. Ты не можешь быть мертвым… ты здесь…
— Тебе хочется так думать. На самом деле ты сидишь на стуле и смотришь на мое фото. Что с любовью наклеено на стену. Ты единственный человек, который чувствовал… и тот, кто не может осознать, что больше не услышит мой голос…
— Но я слышу. Ты ведь говоришь со мной.
— …
— Говоришь… Скажи, скажи еще раз… ответь мне…
— …
— Скажи!
— …
— Это глупо. Глупо теперь молчать… глупо было покончить с жизнью. Так покончить жить. Ведь до этого мы непринужденно разговаривали, пили кофе, и ты улыбался. А на утро тебя нашли там же, но уже мертвым. Как? Зачем? Не уж то это судьба… ты же.. ты… Ты не веришь в судьбу…
— Нет.
— Почему?
— Судьбы больше нет…
До слёз пробивает! Я в восторге!