ЖЕ

А, знаешь, черный цвет обыденно прекрасен,
Он часть души у тех, кто искренне живёт.
В моих руках сейчас цвет попросту напрасен,
Ведь слов не знает тех, кто их затем поймет.
Писать для них сейчас — кидать листы на ветер,
Смотреть как полетит бумажный самолёт.
Ты ж знаешь этот мир пусть каждому и светел,
Но черных красок он всегда зачем-то ждёт.
Я музу отпустил, она ушла к другому,
Да вряд ли и в стихах теперь приют найдет.
Я много бы сказал, открыто и весомо,
В тот самый важный час, когда ко мне придёт.
Ты ручку подал мне, увидеть хочешь это…
А важен ли ответ, который не несёт
В себе, в структуре слов ни капельки ответа,
А только пустоту, что мало кто поймет.